Palabras, palabras, palabras

Por: ALEXA

En el sexo me gustan las palabras sucias. Sola o acompañada. Desnudita entre mis sábanas, siempre empiezo en silencio. Incluso conmigo misma, sé que todo tiene su debido tiempo. Las palabras las dejo para el final. Me mojo un dedo y me toco los pezones hasta que se endurecen, me masajeo las tetas muy despacio y cuando siento que es el momento, bajo, me toco los muslos —me gusta sentir que están fríos mientras rozan las sábanas, me toco las nalgas, el vientre—, bajo más, separo los labios y me acaricio la punta del clítoris muy despacio hasta que se ponga duro. Siento cómo me mojo entre las piernas y me masajeo toda. Me embadurno de mí. Pero no entro todavía. Me gusta esperar, sentir cómo me hincho, debo estar ya colorada, estoy caliente. Me toco los labios —los de la boca, claro, quiero probar a qué sabe— y vuelvo a bajar. Me penetro hasta el fondo y con la yema del dedo me froto hasta donde puedo llegar: ese lugar donde la piel tibia y suave de mis entrañas se pone más dura. Por mi cabeza pasan fragmentos, imágenes: recuerdos de polvos pasados, fantasías que no han ocurrido. Frases sucias. "Dame más". "Estoy tan arrecha". "Soy tu perrita". "Métemela hasta el fondo". Ninguna dirigida a alguien en particular. Mi único objetivo es llegar. Tocar el elusivo Punto I (la imaginación), una movida imprescindible en una sesión de amor propio y un arma deliciosa, si se sabe usar, en sesiones de grupo.

Lo que no soporto, sin embargo, son esos hombres (y mujeres, porque poetas sexuales también las hay) que no hablan cuando tiran, sino que tiran cuando hablan. Que recitan de memoria el "Manual de instrucciones para echarse un buen polvo", en lugar de echarse un buen polvo. Que confunden el sexo oral con el sexo oral. Me explico: el segundo "oral" se relaciona a la primera definición de "oral" que aparece en el Diccionario de la Lengua Española: "Que se manifiesta o se produce con la boca o mediante la palabra hablada" y, no la segunda, que se refiere a todo lo perteneciente o relativo a la boca, incluyendo, como no, la lengua —y no, precisamente, a la que hace referencia el nombre del citado diccionario—. Porque en el sexo, la lengua es un órgano (no para hacer música y que me contradigan muchas). Nunca un tema de conversación. Y las palabras, un arma de doble filo.

Hace poco conocí un personaje que, en contra de una de las primeras reglas de etiqueta sexual ("no distraerás a tu prójimo mientras estás tirando"), se empeñaba en hacerlo: mientras me la metía, quería conversar. "Me encanta, Alexa, me encanta hacerlo contigo", decía. Muy bonito, gracias, estoy a punto de llegar. Y siguió: "¿No te gusta a ti? Dime, ¿no te gusta?". Error. Se me bajó todo (la arrechera, para empezar). La suya era una versión retorcida del temido "¿te gustó?" en plena acción y además quería que le respondiera. Quería —el descarado— convertir nuestro dulce intercambio de fluidos en un platónico intercambio de ideas. Establecer un diálogo, tener una conversación. No es lo mismo decir "voy hacerte sentir mi calor" a frases si bien más creativas y elaboradas, son más apropiadas en un concurso distrital de dicción que en la cama: "Voy a hacerte sentir mi calor allá abajo, vamos a explorar nuevas sensaciones, amor; llegarás a la cumbre donde no sabes si lo que quieres es placer o vas a estallar". Nada más y nada menos que 50 sílabas cuya pronunciación dura más que un orgasmo y... ¡¿cumbre?!. El clímax erótico de esa palabra data del siglo XIX con la publicación de un libro de la más tímida de tres hermanas que podrían ser nuestras tatarabuelas.

Moraleja: en la cama uno no "habla de cosas", uno las hace. Ya saben lo que hay entre el dicho y el hecho: tiempo suficiente para bajar la calentura más brava. Mis queridos señores y señoras, un buen polvo vale mil palabras.

SUSURROS.....

Susurros,

se deslizan a través de mi música

despiertan mis sentidos

Invaden mis pensamientos

Y Siento tus caricias sobre mi cuerpo

Susurros que me invitan suavemente

Deseos de tenerte y complacerte

Acariciarte silenciosamente

Saboreando el placer de bailar

En tu boca y saciarme esta sed milagrosamente

El patio de atrás

Por: CONCHITA

La sodomía es un tema que ronda las mentes de todos los hombres (y de muchas mujeres, no se engañen). No hay que ser ni gay ni aberrado para que el tema esté por ahí dando vueltas en la cabeza. Huy, ¡qué vulgaridad! Eso es lo primero que van a pensar muchas de las mujeres y algunos de los hombres que leen esta columna. Ellas, por mojigatas o por desinformadas. Ellos, por solapados o por homofóbicos. Lo cierto, queridas lectoras y lectores, es que por esa vulgaridad, por esa osadía de llamar a las cosas por su nombre, es que yo no tengo que soportar la infidelidad de mi pareja cuando quiere hacer algo que se sale de la normalidad, como el sexo anal.

Muchos creen que el sexo anal está diseñado para las putas y que, en cambio, hacerlo con la pareja estable -con la mujer que uno lleva a la casa de la mamá y con la que quiere casarse- es lo más deplorable del mundo. Siento tener que mostrarles lo equivocados que están. El sexo anal es la última de una serie de propuestas que sólo deben hacérsele a una mujer con la que se tiene un alto nivel de intimidad. Me explico: el sexo anal no es tan chévere con una desconocida, porque no implica el mismo grado de "entrega" que sí implica con alguien que, además de estar haciendo una excepción por usted, le está demostrando que es en serio eso de "te pertenezco". Que le dé el culo una vieja que ya casi ni dolor siente de tanto darlo, no es igual de excitante como llegar a convencer a una mujer que al aceptar está revisando sus convicciones y rompiendo tabúes para dar un paso adelante en su vida sexual.

Aquí viene entonces el verdadero dilema: cómo hacer para que acepte. Primero que todo habría que empezar por aleccionar a las mujeres recatadas que creen que la propuesta es un insulto. Abran los ojos: es un elogio, un gran elogio que sus hombres estén desesperados por tenerlas de todas las formas posibles. Es un honor que uno excite tanto a un hombre, que quiera agotar todos sus recursos para darse y darles placer. Segundo, habría que hacerles ver a los hombres que el culo no es un derecho natural sino un derecho adquirido que no se consigue a través de argumentos o presiones, sino a través de mera arrechera. Las mujeres solo aceptamos darlo cuando realmente estamos muy cachondas, como dirían los españoles. Seguro que si nos plantean el tema un domingo mientras ven el clásico argentino nos vamos a sentir presionadas y hasta los tildaremos de pervertidores. Esas cosas se proponen en la marcha, al momento, cuando solo se puede decir sí o no, sin discutir nada. Y nunca, jamás de los jamases, pueden permitir que uno sienta que es un requisito para que ustedes estén satisfechos, ni tampoco asumir actitud de resentimiento en caso de que digamos que no.

Eso por un lado. Pero hay otro par de dilemas por solucionar luego de convencernos. El primero tiene que ver con nuestra seguridad, con nuestra autoestima. Ninguna mujer que medio prevea la posibilidad de que ustedes salgan a contar después lo que hicieron, va a aceptar. Si no hay plena seguridad de que la cosa no va a salir de los dos, no hay ni riesgo. En este punto también cabe confesarles otra de nuestras inseguridades (ojo, que aquí viene un gran confesión): muchas veces no damos el chiquito por miedo a que después nuestra reina quede relegada, puesta a un lado, demeritada. Lo que uno descubre después de hacerlo es que no hay la más mínima posibilidad de desbancar a la reina, no solo por su generosidad y flexibilidad, sino porque guarda las claves de nuestro placer, que a la larga es el de ellos también. El único novio que me ha convencido de dárselo por detrás me decía que en realidad el añadido de placer que tiene el sexo anal no es tanto físico como mental y eso fue lo que llevó a mi reina a ceder en su contrato de exclusividad.

Y, por último, el tercer dilema, que nos compete a nosotras, sobre todo: entender que darlo una vez no quiere decir tener que darlo siempre y hacerles entender a los hombres que no es que sea cosa de todos los días. No, señores. El sexo anal es excitante por su rareza, por la dificultad de su consecución y por lo extraordinario que es. Si quieren convertirlo en cosa de todos los días, ahí sí búsquense una puta. Y el que haya entendido la lección, manos a la obra. Las buenas mujeres también lo damos. Solo que cuesta más.

A media asta

Me sobrecogió su cara de angustia, su hombría amenazada, sus explicaciones, su vergüenza sin fundamento.

Por: LOLA

"Nunca antes me había pasado", me dijo, mientras yo estaba sentada sobre sus piernas mirando su pene dormido inclinado al lado izquierdo. Yo, que soy terca y no me doy por vencida con facilidad, le dije que lo intentáramos de nuevo, pero sabía que la cosa no pintaba bien.

Era una tarde de sol radiante, había buen blues de fondo y era la primera vez que nos comíamos. O que lo intentábamos, por lo menos.

Todo comenzó en el almuerzo, donde nos besamos apasionadamente luego de un pisco que tenía la forma de una piscina. Me preguntó si tenía algo que hacer y con la complicidad que solo dan los días laborales, nos escapamos ambos, apagamos los teléfonos y nos fuimos a su casa a pasar la tarde.

Nos acostamos en su cama y nos besamos largamente, primero con ternura y luego con fuerza, con ganas, con deseo. Me quitó la ropa, yo se la quité a él y empecé a acariciarlo con las manos y con la boca. Él me chupaba las tetas, me lamía el ombligo, me tocaba con sus dedos el clítoris. Todo iba perfecto. Cuando me lo trató de meter, sentí su incomodidad. Su impaciencia.

Paró, retrocedió, volvió a besarme. Con una mano me tocaba y con la otra se tocaba él. Empecé a ayudarlo y cuando sentí que ya lo tenía parado, otra vez me dejé caer sobre la almohada y doblé las piernas. Subí mi pelvis para recibirlo, pero nada. No entró nada.

Giré, lo empujé suavemente y cambié de posición. Me senté sobre él para que viera cómo se ensanchaba mi cadera, cómo estaban de duros mis pezones, volví a tocarlo.

Volvió a parársele. Me senté sobre él y pude sentir cómo se deshinchaba. Ahí fue cuando me dijo que nunca le había pasado. Claro, nunca a nadie le ha pasado antes. Eso dicen siempre. Pero pasa a ratos (a mí me ha pasado con tres o cuatro tipos), y tampoco para nosotras es cómodo. ¿Será que no le gusto? ¿Será que ya no me quiere? ¿Qué hice mal? Esas son algunas de las preguntas que nos hacemos.

Intenté de nuevo, pero quedé exhausta, me dolían las piernas y no había sentido ningún tipo de placer.

Me acosté a su lado. ¿Será el pisco, me preguntó. No lo creo. ¿Dormimos una siesta, sugerí yo. Bueno.

Una hora después, cuando nos despertamos, volvimos a intentarlo y nada pasó. Esta vez estaba muerto completamente. Son los nervios, me dijo. Nunca me había pasado.

Te pasó hace una hora, contesté yo, un poco exasperada con su angustia, y me senté, desnuda, a su lado.

Tú me gustas, le dije. Le dije también que no importaba tanto si no se le paraba esa vez, o la siguiente, o la de más allá. No importaba porque el sexo me parecía irrelevante, por lo menos al principio, porque aún nos estábamos conociendo y había tantas cosas que quería saber de él que no me importaba ignorar cómo era en la cama por ahora.

Eso bastó. Pareció tranquilizarlo, así que me vestí y nos despedimos. Esa noche, cuando llegué a mi casa, me quedé pensando en él. Me sobrecogió su cara de angustia, su hombría amenazada, sus explicaciones, su vergüenza sin fundamento.

Para nosotras es más fácil. No tenemos que mostrar una prueba física. No tenemos que exhibir nuestro entusiasmo o nuestra excitación. Para ustedes, es un acto de virilidad. Y si no se les para creen que está en entredicho su masculinidad. La presión debe ser terrible.

Quise abrazarlo y descubrí que, además de atracción, me había hecho sentir ternura. Lo llamé y le dije que quería verlo. Lo invité a mi casa esa misma noche y cuando llegó empecé a besarlo con dulzura, mostrándole todo lo que me importaba. Él siguió, fue tomando fuerza, me desvistió, me llevó a mi cama y me hizo el amor. Ahí funcionó todo perfecto. Y lo mejor es que sentirlo tan fuerte no hizo que se me quitara la ternura, porque la coraza había desaparecido al mediodía.

Lo mas dificil en la cama

El sexo es fácil cuando es casual y ligero, pero se vuelve difícil cuando empezamos a sentirnos vulnerables.

Por: ANA IS

Un libro de sexo que guardo como bibliografía de consulta para mis columnas cayó una vez en manos equivocadas. ?Huy, qué chimba, Ana, ¿tú puedes hacer todo esto? ¿Por qué no ensayamos la catapulta invertida??, me dijo con los ojos brillantes César, un niñito de 18 años con el que salía a escondidas de mis amigas. Estaba todavía descubriendo los placeres de la carne y creía que yo era el mejor polvo del universo. No podía responderle que no, que a pesar de dedicarme a dar cátedra de sexo y de tratar de ?perdedores? a todos los pobres sujetos que no cumplían con mis expectativas, yo no sabía hacer la catapulta invertida, la catapulta sin invertir ni la carretilla con giro. Le dije que podíamos intentarlo en unos días, pero cuando vi el dibujo supe que mi elasticidad iba a convertir el experimento en una tortura china.

Consulté a mi amiga Juana, que es bailarina, para que me diera unos tips para mejorar mi condición física. Ella conocía a César porque era el hermanito de una amiga en común. Sabía que terminaba todas las frases con un inentendible ?güevón?, y yo no estaba dispuesta a que se burlara de mí. Le dije que mi profesor de tenis me había recomendado que hiciera estiramientos para mejorar la elasticidad. No me creyó, pero resentida por mi falta de sinceridad, me hizo inscribir en una clase de yoga a la que tocaba ir en ayunas a las cinco de la mañana. Durante quince días saludé al sol en posturas extremas. Dejé de comer carne roja, medité y aprendí cánticos budistas que deberían llevarme en alguna vida al Nirvana.

Cuando ya estaba a punto de tocar el suelo con los codos y abrirme en split, le dije a César que ensayáramos la bendita catapulta. Tomé aire, calenté y medité un minuto antes de ponerme en la posición de la página 68. Para mi sorpresa, la maroma resultó más fácil y aburrida de lo que imaginaba. César también debió decepcionarse, porque a los pocos minutos de catapultarme cambió a una clásica posición de misionero. Me quitó un mechón de la cara, y suspiró enternecido mientras me perforaba los ojos con la mirada? Me sentí incómoda, volteé la cara y traté de hacer un chiste que salió flojo? Era el hermanito de mi amiga. ¿Qué hacía poniéndome esa cara amorosa si el mayor atractivo de toda la relación era su ?arrechera? pueril constante?

Mientras clavaba los ojos en el techo recordé la historia de la iluminación de Sidhartha. Y entendí. Resulta que las proezas sexuales más difíciles tienen que ver con inhibiciones mentales y no con falta de elasticidad. Hay varias cosas que solo después de mucho tiempo y trabajo he empezado a aprender. De estas, una de las más deliciosas y complicadas es mirar. Mirar unos ojos, mirar una penetración y gozarnos ese voyerismo, mirar la lengua que lame nuestro seno y mantenerle la mirada al que lame cuando busca la nuestra. Mirar pornografía en pareja y de pronto mirar al compañero o compañera y darle a entender que eso es lo que queremos. Otra prueba bien difícil es oler. Pero no la loción sino ese olor a semen que puede llegar a enloquecer. Es excitante, tendrá que ver con nuestros instintos animales. Pero abandonar siglos de civilización es más difícil que la catapulta invertida. También es toda una proeza usar el lenguaje del sexo, pedir algo en particular. Todavía me tiembla la voz para decir cosas como ?hazme cosquillas con la punta de tu pene en el clítoris?. Pero lo más difícil en la cama es expresar los sentimientos más íntimos. El sexo es fácil cuando es casual y ligero, pero se vuelve difícil cuando empezamos a sentirnos vulnerables. No es lo mismo ni tan sencillo reconocer que se está enamorado y proferir un cursi ?te amo? que agregar, al estilo de César: ?No vieja, usted me mueve el piso muy vasto, güevón?.

El decálogo de un buen polvo

La posición del misionero, no está mal. Pero para nosotras suele ser interesante, por eso de los estímulos entre los pliegues femeninos, estar agarradas a ustedes como si fueran el tronco de un árbol.

Por: DÉBORA DORA

Hay que decirlo sin rodeos: son muy pocos los hombres que salen bien librados de la cama. Y no porque lo tengan grande, pequeño o mediano, un punto que tanto suele preocuparles. O porque sean eficientes maquinitas que siempre están dispuestas, listas, en su punto. No. Hay sutilezas vitales que poco o nada tienen qué ver con el buen desempeño físico y que son claves a la hora de juzgar qué tan buen polvo es un hombre.Éstas son:

1.Todo entra por los ojos: ustedes, como nosotras, entran por los ojos. Y en ese primer juicio la vanidad masculina es fundamental. Un hombre gordo, que no se cuide, que tenga los zapatos sucios (¡no se imaginan cuánto nos fijamos en los zapatos!), que use tanga narigona de colores, ¡horror! El que huela bien, se afeite, se vista con gusto, use boxers (se admiten calzoncillos Jockey blancos), ande con las uñas limpias y cuidadas, empieza la seducción con el pie derecho.

2.Besos, más besos: por favor. Demórense todo lo que quieran besándonos. Extrañamos esos besos de adolescencia frente a la puerta de la casa. Extrañamos los vidrios empañados por tanto besar. Extrañamos el mirarse a los ojos mientras nos besan en el cuello, en la boca, en las orejas. El que sabe besar y sabe bailar —sin que besar sea sinónimo de tocar por todas partes— llegará rápido a su meta.

3. Más de 15 minutos: los hombres máquina, tipo taladro, frenéticos y animalescos, que demoran los quince minutos que puede tomarles llegar a un orgasmo (hemos cronometrado, sí señores), suelen ser catalogados de sonsos, egoístas, básicos. Háganse desear. No lo den todo tan rápido. ¡Que veamos estrellas antes del taladro, por favor!

4. Variedad: la posición del misionero, no está mal. Pero para nosotras suele ser interesante, por eso de los estímulos entre los pliegues femeninos, estar encima o agarradas a ustedes como si fueran el tronco de un árbol. Variedad, señores. Déjenos de tanto en tanto tomar la iniciativa en posiciones más interesantes.

5.Pocas preguntas: ¿celos añejos? Vaya uno a saber. Pero el hombre que en pleno acto pregunta ¿dónde aprendiste? ¿Quién te enseñó? ¿Por qué tan enteradita? ¿Cuántos componen tu lista?, mata todo. El pasado es pasado. Nada de indagar sobre el cómo se aprendió.

6.Ojo con las manos: acaricien, no amasen. No sean tan rápidos con las manos. No sean tan genitalistas. Utilícenlas para una caricia en el cuello, en la mejilla, en el pelo, en los pies. Y cuando lleguen a la intimidad, ya saben: no se trata de amasar.

7. Dejen actuar: si nos compramos un brasier sexy, no lo arranquen. Disfrútenlo. Si encendemos chimenea, compramos vino, calentamos el jacuzzi y los recibimos desnudas, sean lentos con el romanticismo. ¡No sean tan rápidos!

8.Palabras: todas las mujeres coincidimos en que el clítoris está en los oídos. Que les gustamos, que somos bellas, que están excitados, que fascinamos, que nos quieren (¡cómo nos gusta que nos digan que nos quieren!). Ojo con volverse mandones: “hágame esto, hágalo así, quiero esto”. Hay que saber decirlo.

9. Dos seguidos, no: calidad en vez de cantidad. Una vez se acaba, un vinito, un cigarrillo. El que vuelve y ataca, ¡uf! A veces es pesadilla.

10. Adiós ronquidos: por buen polvo que sea, el que acaba y se duerme de inmediato es, en argot femenino, un perfecto guache. Así que a mantenerse despiertos una horita por lo menos.

Los moteles

Lo mejor de los moteles no son las sillas ni los espejos, sino esa sensación de clandestinidad que dan.

Por: LOLA

Al comienzo, mi novio se aterraba. No entendía por qué, si ambos vivíamos solos, teníamos que ir en busca de un motel. Me decía que en nuestras respectivas casas estaba todo lo que necesitábamos: la comida que nos gustaba, las almohadas, una tina y una tele grande.

Suficiente para él, pero no para mí.

A mí me encantan los moteles. Me gusta dejar a veces la comodidad de mi casa para ir a explorar los cuartos extraños de un motel.

Finalmente, lo convencí y nos fuimos a explorar. Estuvimos en uno que queda en La Calera y que es helado. Aunque tiene calefacción, solo sirve para las tardes de sol porque uno, además, se siente como en un refugio campestre.

Fuimos a los que quedan por el aeropuerto y a los de la séptima y después de mucho explorar, mi novio se tranquilizó y hasta empezó a disfrutarlos.

Hace poco entramos a una habitación que hay que reservar con algo de anticipación, porque es fabulosa. Es una suite en uno de los moteles de la séptima, y tiene en el primer piso una pista de baile (con tubo y todo) y en el segundo, el resto de los "juguetes".
Mi novio no quiso que bailara, pero subimos y empezamos a pasarla bien. Primero entramos al jacuzzi, y los jets son unos poderosos vibradores que, junto con un baño de espuma que había llevado yo, me hicieron pasar delicioso. Después estuvimos en una silla, como un columpio pero con agarraderas para las piernas, que hay que aprender a usar, pero una vez uno conoce qué puede hacer ahí, es delicioso. Y finalmente rematamos en la cama, que tiene unos espejos en el techo, ideales para ver cómo me la chupaba.

Pero lo mejor de los moteles no son las sillas ni los espejos, sino esa sensación de clandestinidad que dan.

Me excito nada más de pensar que voy de gafas oscuras, que entramos a un garaje para que nadie nos vea salir del carro, y que en las habitaciones de los lados hay personas que van a lo mismo: a tirar.
A veces me quedo callada oyendo cómo gimen los vecinos de habitación, me imagino sus posiciones, sus desahogos, su pasión, y me mojo enseguida.

Un motel es la cuna de los amores prohibidos, del sexo a escondidas, de un paraíso donde nadie juzga a los demás, y eso es fascinante.

Pero también ahí me puedo sentir como una puta, porque todo está hecho para tirar. En cada esquina hay una fantasía. Desde la pista de baile para hacer striptease hasta la ducha transparente.

Al comienzo, mi novio sugirió que mejor cambiáramos la idea de un motel por un hotel, pero nunca es lo mismo. Esas sábanas blancas impecables, la señorita que entra a arreglar la habitación, el cretino minibar, las toallas esponjosas de los baños. Me siento como si estuviera en mi casa, pero mal decorada, y pierde toda la gracia.

Yo prefiero el desgaste y el olor a Sanpic que despiden los moteles. Prefiero ir a una habitación de sexo puro, donde todos compartimos el mismo secreto, a tener que chequearme en una recepción por una noche, con maletica y cepillo de dientes incluidos, porque a veces es delicioso salir de la cotidianidad y aventurarse en el mundo oscuro de los amores prohibidos. Así solo sea una fantasía.